A miséria do meu ser

vamos cantar o(ao) desespero,

às moléstias do humor,

uniremos força com a agonia que chega sempre sem convite e,

como anfitriã expulsa a grandes tristezas as alegrias presentes;

dedicaremos vários versos também à angustia,

que merece respeito,

pois ela certamente se proclamará autora desse poema pávido e sincero;

que todas as graças estejam com a covardia, que,

particularmente me tem feito companhia há anos

acho-a fascinante e,

respeito a coragem e o despeito que,

fazem dela uma grande e simpática "virtude" minha;

que o medo seja exaltado sempre , e,

como Drummond gostava de dizer:

"essa flor amarela e mórbida"

sempre tira de mim grandes coisas,

se expressa por mim como grande orador,

conclui frases com verdades,

esconde o homem que sou

mostra a todos apenas o real,

o medo é o auto espelho que mostra o que verdadeiramente sou,

tudo aquilo que pacientemente odeio e,

ânsias repugnantes tenho quando vejo que sim,

sou o meu pesadelo,

altares ao medo,

deus da virtude da coragem,

grande amigo;

que meu lirismo entoe sagrados cantos ao fracasso,

o verdadeiro dono das minhas conquistas,

o resultado final desse poema sensato,

o senhor da vanguarda,

o grande aniquilador das minhas esperanças

(essa idosa senhora que precede o próprio tempo, que arrasta seu manto negro sobre a alma dos obstinados crédulos da inderrota)

o formidável inimigo que em meu peito abrigo honestamente;

sem que me falte belas palavras elogiarei a timidez,

meu cartão de visitas,

essa extrovertida menina que me apresenta sempre alegre ao meu vazio interior,

me leva a divertidas festas,

onde, me encontro com simpáticas paredes,

com silêncios interessantíssimos,

me empolgo em mudos diálogos,

a conversa alheia dos meus monólogos, e,

ela me diz que sou comunicativo como os olhos são,

diz que meu futuro é uma reprise, uma fuga do passado,

um espetáculo intimo e pessoal

no qual atuo comigo mesmo num monologo nos palcos de hoje,

opinião sincera de quem tanto me conhece;

eufóricos e esplêndidos gritos ao amor,

ah o amor, o todo poderoso,

o mais sagrado e maligno sentimento humano,

o destemido e temido templário,

que apresenta sua singular bestial sacra linhagem ao nosso peito,

esse poeta facínora apaixonado

esse ladrão de dores,

semeador de perpetuas chagas,

ilícito e puro prazer incognoscível,

é o nirvana de cristo, a maldição de cristo,

é o câncer maligno,

a doença maldosa que abraça meu coração com uma fúria colossal,

é quem permite que o que eu sinto por uma nefasta dama

seja muito maior que todo o meu ser,

maior que toda a minha estrutura emocional,

é o gladiador implacável que na arena da vida dilacera-me impiedosamente,

me domina e me limita a ser um louco viciado

que procura incansavelmente a droga que lhe condenou,

a cura que o enfermizou,

a palavra que o calou,

a mulher que o deixou,

a bênção de deus que o amaldiçoa diariamente na compulsividade da memoria.

aplausos ao amor, a dor, ao resto de tudo, tudo que sou...

Poesia altista

tu, esse poema, é mim quem escreve(quem escreve)

1,2,3,4,5,6,7... muitas pedras no caminho, caminho

no caminho pra tu mesmo, nossa quanta gente

como ser tão só? estou só!(só), não! é meu

não toque, minhas coisas(coisas) não sou de mim

gosto só de tu(tu), nossa como é bonito ver girar

assim(assim), porquê falas tanto? não quero ouvir,

não ouço, ah porquê? como me sinto assim, não sou daqui

odeio você, morra, suma, não quero gostar(gostar)

não quero. por que amo você? vem cá, me abraça, olha!

é bonito ver girar assim, meu pescoço doí, meus olhos doem

não olha pra mim assim, não gosto dos teus olhos.

tu quer girar, mim gira, gira comigo. não sou assim

não quero, não vou viver(viver) não sou viver,

só existir(existir)...

Delírios num quarto escuro

vazei por uma estreita passagem até a antessala da razão. o pecado mora ao lado, e o devaneio certamente é vizinho da lucidez. me vejo só, numa sala onde parece ser um centro de reuniões, rituais e até mesmo orgias inimagináveis, essa por último, imagino por pura sordidez de caráter, mas se realmente o pecado mora ao lado e a grama do vizinho é sempre mais cuidada que a nossa, esse jardineiro sórdido também estava lá. num súbito e frenético ato de pensar, elaborei planos e mais planos sem nenhum fundamento, o pensar em demasia e o pensamento mecânico é tão nocivo quanto a guerra, pode até ter um propósito traçado, mas mesmo assim é totalmente nocivo, condenável e repudiado. nesse momento meu peito disse ou apenas taquicardiou- sinta mais, pense menos. emocione-se em demasia e não faça de sua cabeça uma maquina. não procure substituir algo que é pluralmente singular, algo que é o mesmo sempre, fiel mesmo se feito em serie, seria sempre o mesmo, único. o âmago, a alma, é incopiável, insubstituível. não tente ter com a cabeça, raciocínio, algo que só é possível sentir com o coração. meus olhos então me despiram a carne, e assim o espelho pôde ver seu reflexo e, num ato de sandice sacra minha alma pôde se olhar por um instante. no meio dessa autocontemplação, o meu ego inflou tanto que depois de segundos, estava eu observando do alto a antessala e a estreita passagem por onde vim, minha alma olhava-a trêmula pois meus olhos lacrimejavam muito e assim o sal esterilizou todo o meu corpo que, nesse momento, já como embalagem vil da alma voltava num ato rudimentar de bumerangue, e, na completa junção com o declínio do meu ego, volto ao lugar de origem. saio de um psicodélico sonho e encaro novamente a inútil e catastrófica realidade, a tal antessala da loucura.

soneto

me deixaste órfão do amor,

me inclinas à ser obsoleto.

nas alegrias humanas não existo,

e encontro-me diariamente com a dor.

que peito alheio agora te abrigas,

em que lábios pousa tua boca?

você, grito que falta na minha voz rouca,

é minha libido atrofiada nesse meu corpo [que me intrigas].

se o desejo de ver-te ainda me persegue, um fardo,

é por que não entendo as mulheres que

sempre gostam dos homens errados.

por mais que meu coração inche na dor,

terei que dizer-te, tu, sol de minha aurora,

não saberá mais o que é amor até chegar a sua hora.

Poema louco

trago comigo meu amigo, meu açoite. 

meu amuleto, um gato preto da sorte que me leva pra morte à meia-noite. 

trago para mim meu trunfo, meu magro corpo exposto as verdades da loucura. 

as estátuas bailarinas me veneram, me vendem suas juras, 

me dão um beijo agridoce, o calor do mármore, no abraçar do cimento. 

fujo e me escondo em hediondos aposentos, 

tumbas florais, na vida o caos, na morte a paz. 

apresento-me então nas águas a narciso, 

ele foge do reflexo e, eu indeciso, não sei se fujo com ele ou se beijo o perigo. 

discuto com o eco e em cavernas externas apresento-me escondido. 

acendo uma vela e nela plugo a minha caixa magica, pego um cigarro, 

fumo o meu fosforo e degusto a fumaça, 

faço um esboço de toda a minha desgraça e 

declamo um poema de augusto aos dilemas do homem: 

amor, dor, morte. 

a novena que segue é eterna, é a mesma que age cega na cronologia dos vermes.

 penso calmo e me entendo, pois enforquei meus sentimentos, 

matei todos os meus princípios bonitos, 

acabei com a alegria presente em tudo que faz sentido, 

minha opinião joguei no lixo, busco na tv cultura e nessa cultura auxilio a ignorância, 

me enforco em cabos elétricos, 

me mato, me autodestruo, me sinto satisfatoriamente esperto.

Tecido de cetim

Voa longe de mim, vai sempre pra longe,
perto de ti,
meu coração,
esse beduíno errante, amante seu.
A dor tem o formato do seu rosto,
lembranças doem, assim,
quando penso que eras minha no passado,
felizes instantes.
Tu deixas em meu peito cicatrizes mais profundas que as feitas por espadas.
Tenho doloridos espasmos,
dores que me acompanham como escravos,
era pra ser assim?
Me situo no meio de tudo,
em núcleos de espaços distantes,
um universo em colapso,
sou tribo sem deus, sou deus sem propósito,
incógnito desde que o mundo pra mim passou a ser inóspito.
Como é possível haver alegria em mim se você me abandonou,
como posso permanecer o mesmo se foi você quem me inventou?
Peço por favor que envenene os seus lábios e,
que até mesmo com nojo, venha e me beije uma ultima vez,
acabe o que começou,
mate esse poeta de musa singular, superior.
Finde meu pranto para que eu possa não com os olhos húmidos ti olhar,
mas sim ver-te com a alma,
a mesma que pra sempre, sempre ira carregar
as feridas que meu corpo conseguiu por ti amar.
Eu sei que ao ler isso saberá que és você,
pois tu, dama geniósa,
dama das minhas magoas,
você sempre saberá que esse estranho aqui é seu e,
mesmo que não queiras, seu servo sempre será.
Sei que é difícil conquistar-te de novo assim,
pois soa patético um homem por alguém sofrer, assim,
grandes mulheres querem hércules,
homens fortes, como de marfim,
mas como posso me enganar e mentir,
se tu sabes que sou mesmo frágil,
tão forte e robusto como tecido de cetim,
porem o que trago comigo e desejo dar-te enfim,
garanto que nem mesmo seu mais bravo herói poderá sentir.
Falo do mais puro amor, aquele que tem sua própria lógica,
que age e vaga pelo signo do absurdo,
tão intenso que as vezes penso que tem massa e, é matéria.
É a graça que lhe dou por um dia permitir que meu corpo junto ao seu pudesse o
infinito sentir.
Que esse sentimento voe e pouse em seu peito,
lugar dele de direito e, que esse direito nem a morte possa tirar,
nem mesmo o tão aguardado fim,
mas que você permita que ele sempre more aí,
em seu coração,
seu cofre de emoções,
nessa caixa forte que um dia a chave pertenceu à mim.
Agora vou embora, pois não quero que as palavras me faltem nessa hora,
nesse poema seu,
nessa prosa angustiada que termino com um olá,
com uma lágrima,
com um adeus.

Drogas

lembro que expliquei pra você que a minha culpa não é culpa, na verdade não passa de uma certeza muda que sinceramente você já sabia. você não me entende e eu entendo isso, pois o meu manual eu já queimei há tempos, já soltei na fumaça toda a minha vontade, toda a minha hipocrisia, a vontade de usar e a culpa depois, mas tudo bem, pois minha culpa na verdade não passa certeza muda que, sinceridade, você sempre soube. peguei pra mim todo o controle possível, quero me controlar um pouco, quero assumir pra mim que não estou errado, quero aceitar essa liberdade, essa ideia boa de viver a vontade louca de sentir que, todas as coisas em geral, tudo que está ao meu redor e, que de certa forma me influencia, está indo embora, está sumindo e eu estou ficando, estou indo embora também. estou eufórico, com sono, sinto uma coragem imensa, tudo é possível e nada é problema, porém tenho um grande medo, medo que descubram que tornei-me uma pessoa hipócrita, pois lembro que expliquei pra você que a minha culpa na verdade não passa de uma certeza muda e que, sinceramente, você não sabe nada sobre porra nenhuma, de mim todos só sabem o que precisam(me sinto as vezes um vampiro com carrapatos) e você com certeza exata e precisa só sabe o meu nome, mas tudo bem pois a sua culpa é meu álibi, que também já se foi com a fumaça. a minha arte no escuro. o orgulho da minha parte, a minha simples e singela colaboração, a minha palavra vai como meu voto de adoração, fiz estátuas de fumaça, vi verdades em metáforas, enigmáticas mentiras, mas meu declínio também tem euforia, minha cabeça louca e gosto de alumínio na boca, psicodelia. talvez tudo isso seja culpa minha, pois minha culpa na verdade não passa certeza muda e, absolutamente, no final de tudo, sempre ficamos surpresos e viciados. foda-se.

O que diria a poesia?

o que diria o que nunca escrevi?

por onde andaria se não estivesse aqui?

sei que não seria o mesmo se pra mim bastasse apenas ser assim!

o que diriam os livros que nunca li?

do que falavam as canções que nuca ouvi?

por quem, e pelo que lutavam as pessoas que não conheci?

quanta importância tinham as virtudes que perdi?

o que diria a poesia que não lhe escrevi?

o que falava a carta que não mandou pra mim?

o que representava o amor que nunca senti?

e sobre o que eram as palestras que nunca assisti?

quais eram os medos que nunca senti?

quais eram os problemas que nunca resolvi?

quais eram os segredos que nunca ouvi?

quais eram os sonhos, as promessas?

para que lugar me levariam as drogas que nunca provei?

até onde iria esse poema se não acabasse aqui?

Amor de luto

o que explica meu pranto não mais me faz crer no amor, pois pra tantos a conquista de um coração alheio é tão fácil que fica até patético crer nesse sentimento sem propósito. então porquê choro, por que não consigo explicar e entender toda essa história de amor?

reclamo e abro mão disso e, mesmo assim, sinto em minha alma uma grande prerrogativa, deixo tudo subjugado pra que nem mesmo eu possa entender(...) soa como amar a espada do inimigo que se encerra em seu peito, é admirar a amargura da vida e a falta de solução é sempre uma grande alegria. penso que aqui nada explicaria o meu pranto, choro apenas para poder sentir o gosto salgado das minhas lágrimas, já que não posso mais sentir o gosto doce da sua boca, amarei então o fogo e beijarei com paixão brasas. faço isso em protesto e em memória de ti e, nesse cemitério, amor, hoje lhe trago negras rosas.

Poesia egoísta

me salve agora que estou em perigo,

prove aquele amor que sentia por mim.

me ame agora que ti odeio,

prove aquele calor,

o desejo do corpo,

me salve agora que estou sozinho,

venha e peça perdão pelo meu perdão e

chore junto comigo a razão de amar.

me beije agora que estou sangrando por ti ferir.

me aceite agora pelo fato de eu não mais mentir,

volte e lute por mim.

me entenda agora que não sou de ti,

me surpreenda e roube outro pedaço de mim.

se renda e liberte esse pretexto do fim,

me iluda e dê-me seu amor, assim, me faça feliz,

como foi com sangue nas mãos Caim.

destrua e estruture essa carcaça de homem que sobrou de mim.

Estado vazio das mágoas

minha honesta opinião sobre mim é escárnio.

a frase favorita, aquela que diz "suicídio é remédio",

é fuga, é coragem de covarde, é ser homem pela metade.

meu coração tem sangrado tanto,

mais do que sangra uma virgem,

o pranto do sexo na primeira trepada.

meu coração adotou uma doutrina totalitária,

você, rainha absoluta desse sentimento canalha,

esse que vai na vanguarda das conquistas impossíveis,

minhas feridas e minhas paixões são compatíveis,

podre reciprocidade. mas nossa história ainda que seja suja como o

capitalismo, tem e sempre terá mais moral do que o cristianismo.

indecentes razões fazem sentido quando penso que

na verdade entendo o escapismo das coisas,

a fuga dos mártires, as overdoses e mais doses que

me fazem ser sincero na autodestruição,

no abraçar do que sobrou, na dor,

no egocentrismo estúpido que nos dá a solidão,

na poesia, na ânsia escura que restou e

que espero eternamente nunca mais ser o que de mim ficou,

nunca mais chorar e nem esperar pelo retorno do amor.

PUTA SANTA JUSTIÇA

santa justiça, janta os menores e convida os senhores.

santa justiça veste branco pela paz mas adora um caos.

salve nossa santa justiça.

viva!viva!

no papel é uma santa justiça,

mas ela encena e,

em cena,

é uma puta injustiça.

puta santa justiça,

janta os menores e convida os senhores.

Estupidez

talvez algumas palavras me tornem um pouco mais idiota, acho que o que carrego comigo é suficientemente idiota. minha opinião é sempre a mesma, a mesma coisa idiota que disse há um tempo atrás, na verdade agora não me lembro de ter dito nada, acho que isso é sintoma de estupidez, coisa típica de idiota.

Ironia

o espelho vazio, a parede nua, o jardim repleto de estátuas suas, o meu violão sem cordas, o meu espaço totalmente ocupado pela sua falta, a nossa menor distância é uma linha torta e interminável. o que me consola é uma culpa descartável.

o jardim sem rosas, o museu virou lan-house, a nossa impossível possibilidade é um quadro exposto aos clichés mais espontâneos, frases feitas, palavras sem efeito. findar o encontro com desprezo, fazer da casualidade rotina, fugir dos outros sem receio, amar os outros por onde creio que nada, na verdade nada merece esse crime. o espelho nu, a parede vazia, o jardim repleto de estátuas suas, ironia.

A cura

o riso na minha face, o sorriso em meus lábios é o enlace do desespero,

o escárnio cospe elogios como quem abraça o medo,

os dias são de aço e nada passa de mim mesmo,

sou o sarcasmo do espelho, a ilusão dos sonhos,

o pesadelo modelo da realidade,

a ausência do amor na essência da solidão,

sou o fantasma vivo, a noite sem lua,

meu coração sem espera a sua procura

vaga sozinho longe no espaço vazio que me abrigas,

a angustia que se oferece como mãe,

me da um beijo e se emociona com meus erros,

procuro não sair lúcido disso

pois espero com atraso o desejo da loucura,

a fuga, a cura...

soneto

você, minha querida flor amada, meus suspiros

secretos, sempre você, eterna mulher das minhas

magoas, escrevo a ti esses meus apaixonados gritos.

suspiros de amor dessa minha sofrida alma.

por mais que a dor perpetue no meu peito, minha

doce dama amada, pensar em ti é nirvana, é desejo

que liberto, pois prometi pra sempre ti amar e,

mesmo banido, continuo ainda teu servo.

você, universo paradoxo, paralelo, minha razão

é como igrejas a ti, altares a ti, comercialização

da dor, eu, amante lúdico atormentado pelo amor.

tento me salvar, me esconder, mas esse amor

é uma estaca na mão do teu auto espelho, do

meu demônio interior, do meu querer.

soneto

do contrário do que sinto e, habito sim

o outro lado, me vejo agora apto

para compor esse soneto,

palavras absurdas do poeta de mim.

haveria algo de amor aqui, mas esse quarteto

é reciproco do contrário do primeiro e, esse

amor que sugiro, nesse poema, ele será não uma

lembrança, nem uma busca, será ignorado.

pensei em sugerir algumas palavras, mas o poeta

de mim às achou absurdas e com o uso das mesmas

palavras começou tudo isso debochando de mim.

do contrário do que possa parecer, e o que for

será e, seja o que for, nunca vou me importar,

pois termino isso e me proclamo poeta, sim.

soneto

me estendo na superfície do seu corpo

e pretendo morrer ali, quero

descansar ali, no calor que

o teu corpo passa para o meu.

morro febril, ardentemente sucumbo aos teus

prazeres, deusa da carne, suplico-lhe, sacie minha

vontade de escravo, dê-me seu corpo que juro

por todo o sempre, sugar-lhe o liquido grosso.

nas blasfêmias do infinito, nas ruínas do erudito,

nos altares corrompidos, com os anjos da libido

tu me devoras e, serve-se toda no meu corpo estendido.

criatura que o molde o inexplicável fez, que o

poder que tens sobre todos é a força de um

corpo, e o eterno posto de mãe.

soneto

o universo que sou, mais um solitário algo.

e tudo isso diz pra mim que eu sou coisa

alguma, me destruo e permaneço calmo, morro

com cara de idiota e fico sem saber porra nenhuma.

não entendo nada de universo, mas sob essa

lua amada já fiz vários nadas pautas para

meus versos e, esses versos, de um poeta de

nada, é uma escada para universos à beça.

esse mundo com cara quadrada, fachada de teatro,

tem em cartaz um palco capaz de matar infinitas

peças, num jogo quadrado de dados.

matéria errada, galante sou, figura de um

transeunte magro que tem no sangue

a mistura de tudo, um universo em colapso.

soneto

eu e outra vez o medo, o medo e outra vez eu.

eu vou na frente dele, e ele vem atrás da

minha sombra por onde vou. o medo e outra

vez o espelho, perguntando por onde andei.

eu e outra vez a angustia, você e todas as

outras putas que tanto amei, nenhuma

lembrança me tira da alegria funesta que

me abriga como um vício patético e perfeito.

eu e outra vez a vida, ela e seu nariz empinado,

eu à escarro na cara feliz, como quem quebra

o nariz de um sujeito.

ela e outra vez omissa, eu e outra vez

promiscuo, flerto com o medo e à

desprezo com um preconceito.

Rosas Negras

rosas negras

trago pra ti

pétalas foscas

espinhos envenenados

com angústia

trago pra ti

rosas negras

amor de preto

paixão gelada

beijo

lábios de vidro

com angústia

trago pra ti

rosas negras

juntos no escuro

mutuamente sozinhos

sexo

corpos de porcelana

com angústia

trago pra ti

rosas negras

liberdade para o vicio

órfãos do antes

drogas

breve loucura

com angústia

trago pra ti

rosas negras.

(O) A'MOR'TE TEM PODER

amor meu

perfeito pra ti

amor meu único

com todos pra ti

amor ilícito

amor lúdico, sádico e louco

amor imenso, incerto e isento

amor meigo, claro e intenso.

amor meu

perfeito pra ti

amor meu único

com todos pra ti

amor explícito

amor moderno, retrógrado e metódico

amor sincero, mentiras e verdades

amor surdo, sem sal, analógico.

amor meu

perfeito pra ti

amor meu único

com todos pra ti

amor automático

amor bonito, esperto e apático

amor injusto, imposto e legal

amor em transe, em pranto, em viagem astral.

(o) a'mor'te tem poder

amor teu

perfeito pra mim

amor teu único

com todos pra mim

amor teu e meu

sinônimos, metáforas

amor teu e meu

contrario e otário

amor diáspora, sedentário.

amor teu

perfeito pra mim

amor teu único

com todos pra mim

amor teu por acaso

amor teu por aí, de bobeira

amor teu indigesto

amor teu sem nexo

amor teu anexado à mim.

amor teu

perfeito pra mim

amor teu único

com todos pra mim

amor teu impróprio

amor teu inóspito, em off, insólito

amor teu regrado, alternativo

amor teu feliz, impuro, playground

amor teu mainstream, feio, underground.

(o) a'mor'te tem poder

amor nosso

mútua perfeição

amor nosso único

o mesmo de todos, pra todos

amor nosso sujo, frio e corrupto

amor nosso puro, transparente e escuro

amor nosso amigo, recíproca empatia no absurdo

amor nosso antissocial, ilegal

amor nosso bonitinho no papel, no motel.

amor nosso

mútua perfeição

amor nosso único

o mesmo de todos, pra todos

amor nosso egoísta, solidário

amor nosso presente, ausente e solitário

amor nosso super nova

amor nosso na veia, na seda, na cama

amor nosso na mesma, o mesmo

amor da ultima semana.

amor nosso

mútua perfeição

amor nosso único

o mesmo de todos, pra todos

amor nosso chapado, embriagado, insano

amor nosso lúcido, justo e sórdido

amor nosso da rua, da noite, da esquerda

amor nosso psicodélico, da lua, da incerteza.

(o) a'mor'te tem poder

amor meu

amor teu

amor nosso

amor infinito, por enquanto descompromissado.

amor infinito,

por enquanto

descompromissado.

Jaz

me libertei. minha tv quebrou e,

sempre falei pro meu brô,

pra mim vale mais um cigarro do que um programa.

vou, continuo livre mas atordoado,

não sei aonde estou, acendo um pensamento,

passo lento com o vento,

me encontro com meu peito,

sento ali no canto peço um momento,

meu coração já em pranto procura pelo seu leito,

então respiro olho longe e penso comigo,

não sou um fracasso é o horizonte que se esconde.

agora livre, mas sou pessimista por natureza,

nesse mundo egoísta, me perco ainda mais,

volto pra casa e penso angustiado

que diabos quero mais?

pois fui livre um momento e mesmo assim andei pra trás

não quebrou, a luz voltou, e

o livre agora jaz.

Humores corrompidos

do lado esquerdo da indecência humana eu me escondo, me refugio no pudor liberado, na explosão das emoções, no contrassenso que vem arrancando suas roupas e máscaras. na loucura lúcida, vívida e limpa que estilhaça seu peito com munição pesada. o exército de dentro quer sair, quer falar que loucura maior é lucidez plena, lucidez digital, mundo "idiotal", vida chata como longo capítulo de novela, que a mesma cabeça digital, na sala, ministra e profere para um ser "racional"

do lado esquerdo dessa contradição eu apareço e, na loucura minha eu me sou livro, me aventuro nas minhas páginas, sou a poesia cortante que arranca do personagem as verdadeiras palavras, as ideias subversivas que são tão nocivas quanto espontâneas! crianças felizes. o coração do poeta se derrama sob o que agora do sangue já encardido tá a alma do personagem, queira heroico, queira suicida, poesia explícita que o livro que sou diz pra realidade fanática.

do meu lado eu me protejo, luto por mim, pelo meu mundo e pra que minha razão reine absoluta escondida no abismo da minha loucura. posso sobreviver se aceitar a ideia de que a vida é chata, que a razão pela qual ninguém sabe porra nenhuma sobre razão alguma e que tudo é lucidez, loucura pensar assim.

do lado que agora me apoio para escrever esse poema, está minha parede, me protege me aprisionando e com suas três irmãs faz do meu quarto um mundo decente para mim, único habitante desse lúbrico habitat, personagem lúdico que a parede protege como cão a berrar.

do lado que me cabe como autor peço licença para terminar, a indecência humana racional tirou minha máscara e agora eu sou a cara da razão, sou a razão, ela em mim como maldição. a loucura vem como uma bela dama, me convida para sair, me oferece livros e drogas e me estupra, como prova que eu à pedi para poder aceitá-la.

soneto

acredito muito mais naquilo que não posso ver,

assim olho ao redor com os olhos da alma,

vou muito além do sintoma de crer!

acredito em tudo, mas de mim duvido com calma.

calibro minha fé pra não errar o santo,

declamo a oração como quem sorri em pranto,

aponto para o céu e disparo um interrogativo ponto.

a oração volta como palavrão de um incrédulo santo.

duvido muito mais da minha capacidade de amar.

necessito do amor para sonhar,

mas acredito muito mais naquilo que possa me excitar.

como um poeta, escrevo e grito na poesia algo como

um apaixonado ao entardecer frio de outono beberia

numa garrafa doida de uma lembrança chamada carolina.

Loucura de sábio

sábia pessoa que sabe que sábio não se julga o tal.

e a insanidade é sentir-se mau? qual o valor da revolta,

se a revolta se volta contra os valores e,

contra todo o tipo de "sabedoria aprisionada em camisas de força"?

sábia loucura simplória que se faz de humilde,

mas honesto mesmo é admitir que a hipocrisia

dentro de nós é lei(o melhor para todos pois assim me sinto bem).

otário garoto laranja, louco se julga e

criança recusa missa de domingo.

minha ignorância aprendiz é o ápice do

sábio otário que louco aqui se diz.

A cidade sozinha

a cidade sozinha

as pessoas amontoadas em

ruas caladas

a cidade sozinha

as pessoas caladas em

ruas amontoadas

as pessoas sozinhas

as cidades amontoadas em ruas.

as cidades amontoadas em ruas

as pessoas sozinhas

ruas amontoadas

as pessoas caladas em

"a cidade sozinha"

ruas caladas

as pessoas amontoadas em

"a cidade sozinha"

as ruas sozinhas

as pessoas amontoadas em

cidades caladas

as pessoas sozinhas em

ruas caladas

nas cidades amontoadas

as pessoas caladas

amontoadas em ruas

na cidade sozinha.

Apenas jamais

lembro que funciona como espelho e, refletia nada ao mesmo tempo. era como uma coisa sem sentido, uma incerteza insana. era uma poesia com glossário, uma canção por dinheiro, um beijo para a paz. como nos filmes de Charlie Chaplin, talvez fosse a voz no momento mais mágico do cinema mudo. assumo tudo e, procuro pensar se realmente mesmo não fosse apenas ou jamais.

acho que não amei você!

acho que não amei você!

lembro que a letra da canção distorcia tua alma como oferenda ao roquenrou. a canção era fraca, reprise de um show de demonstração de como usar o seu computador, era a mesma coisa de sempre, pois eu sempre queria. lembro que funciona como espelho e, refletia nada ao mesmo tempo, é como uma lúcida certeza com nenhum sentido.

acho que não amei você!

acho que não amei você!

Eu, os outros e minha poesia

os outros me dominam. me fazem mau como quem tira o brinquedo de uma criança. a musica pop as vezes me emociona, o meu raciocínio é estável como é instável o meu controle emocional. são os outros, eles me dominam.

os outros me dominam. me influenciam, é como se o poder de persuasão fosse as drogas e a minha resistência fosse o vicio. a minha derrota é evidente, é morte à todos os amotinados é revolução de merda. são os outros, eles me torturam, me dominam, me tiram a palavra e depois tentam criar um diálogo.

os outros me dominam. me deixam livremente aprisionado numa camisa de força da moda, uma proposta, usar meu corpo de janela. é a globalização, os outros, o autoritarismo, os outros, o consumismo. os outros me doutrinam, me dão um deus que me castigará por viver, é dar o brinquedo para a criança e à proibir de brincar.

os outros me dominam. são os meus senhores, donos do poder. me viciam em dinheiro e depois escondem a droga de mim, as vezes me sinto como Abel negociando seu perdão à Caim. são os outros eles me derrubam e estendem a mão e, eu me apoio mais uma vez na mão do meu opressor.

os outros me dominam.me falam a verdade apenas para concluir uma frase, é a infidelidade da amizade, pois os outros não são amigos, não meus. são apenas pauta para minha poesia, faço com eles aqui o que eles fazem comigo lá fora, longe dessa histeria. são os outros, eles me dominam, me fascinam, me auxiliam em minha poesia.

Poesia da janela

vou embora contando os passos(me perco dentro de um limitado e infinito espaço) penso em voltar mas finjo estar apressado(ignoro o relógio e repenso-será que volto?)junto minhas coisas e espero, penso inquieto sobre o certo(acerto o relógio e desperto)

a poesia da janela voltou, me trouxe você olhando a lua e, pedindo desculpas sobre algo que a mesma pálida lua nunca se importou.

a lembrança me trouxe você em um sonho desses que, sonhei. e aí me vi ti olhando admirado num passado tão recente quanto um sonho passado que, sonhei!

a janela aberta sempre à espera, aflita me avisa com uma vontade besta de fumar um cigarro, me queimo então aceso na fenda aberta da parede, sinais de fumaça vão com o vento, o cigarro se convence de incertezas, e agoniza já em brasas, na janela da ideia perdida da egocêntrica certeza.

me perco dentro de um limitado e infinito espaço(vou embora contando os passos)acerto o relógio e desperto(junto minhas coisas e espero, penso inquieto sobre o certo)ignoro o relógio e repenso-será que volto?(penso em voltar mas finjo estar apressado).

Duas estrófes

estou ainda longe

mas pra que correr?

do tempo eu quero um tempo

pois o tempo é só um peso a mais

do tempo eu quero um tempo

apenas um momento

só pru'm verso a mais

e nesse passo eu vou

aonde ninguém me alcança mais

hoje sei quem sou

o resto, o que passou

não importa mais

estou ainda longe

mas pra que correr?

do tempo eu quero um tempo

pois o tempo é só um peso a mais

o tempo eu traço lento

solto ele no vento

com um verbo a mais

e nessa ataraxia

trago a poesia

com um algo a mais

ti dou um beijo e digo:

"guarde esse amigo que não volta mais"

Quarto, um cigarro a pensar

quarto.um minuto se enforcando no relógio

do tempo insólito de um único lugar.

é a paz na balança, excitada e eufórica

de tanto brincar. meu pensamento é

um sujeito estranho e simpático que

observa a garotinha sem piscar.

a angústia então o obriga a pegá-la

e num ritual estranho dilacerar o corpo

da paz num gesto simples de pensar e

depois gritar "drogas, drogas..."

quarto. um minuto a pensar,

o cigarro com o dedo vai longe e

de longe vem ou volta o habitante desse lugar

se sentindo culpado e estranho

de um simples cigarro na janela do quarto ao luar.

O lamento das coisas mortas

lágrimas no jardim da noite,

lágrimas no jardim do quarto.

o quarto vomita uma grande fúria em cima de mim sempre que nos encontramos. uma rosa negra da palma da mão do quarto eu colho toda vez que os meus olhos se expressam de uma forma límpida, liquida e sincera.

lágrimas no jardim da noite,

lágrimas no jardim do quarto.

paredes e mentes, emoção e razão brincam de roleta russa entre um desespero e outro, a loucura me procura e oferece ajuda "indoor", há um código de barras em minha liberdade, sou livre como é livre os meus vícios, minhas necessidades, a possibilidade de voar...

lágrimas no jardim da noite,

lágrimas no jardim do quarto.

como o pensamento que voa livre ao acesso de um mundo sem cabeças;

e uma cabeça que vive a não se importar com todo o pensamento que seja ou que possa se amotinar; é o poeta sem sucesso (d)escrevendo tudo em versos a fragrância do penar, a janela aberta, o quarto, o luar e a dor. tudo exposto à prosas. uma triste poesia chamada o lamento das coisas mortas.

À mulher

venha e me deixe

me despreze e me beije

me ame e faça, seja.

me peça e me tenha

me use e de mim seja,

senhora, dama, puta, helena.

me ame e me mate

me cale e me acalme,

mãe seja.

devore a minha carne

esculpe a minha lápide

meu epitáfio, escreve no mármore.

ser que o infinito sabe

e o ardor das fêmeas descreve em frases:

"o amor venceu mais uma vez o sagrado ritual do abate"

no ar a fragrância da vitória,

um suave cheiro de virgens

atinge a libido dos vermes, da escória.

e tudo acaba e começa

como missa de domingo, promissora reza.

o pecado despido em corpo de mulher, Eva.